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Perdóname si no soy más original, o más creativa. (Porque lo de crear sonrisas, aunque es un arte, aquí no cuenta)Perdona si no tengo esa facilidad que tienes tú con las palabras. Cuando te leo es como si te viera hacer malabarismos con delicadas figuritas de porcelana o de cristal. Podría salir todo fatal, pero te queda tan bonito... A eso se le llama talento.

Y a mí todo lo que he escrito hasta ahora me parece poco para ti. Pero créeme que no voy a dejar de escribir, hasta llegar a tener tu talento. Porque, si bien me gusta que te enamores de mí cada día, también me gusta que sea por méritos propios. Enamorarte.

No pienso dejar de enamorarte ni un solo día. Y perdóname si pienso en ti como si fueras para toda la vida. Sé que impone. Pero no puedo pensarte y pensarte de otra manera. O nos pienso eternos, o no puedo pensarnos.

Vacías el vacío.

423.

"Ella es guapísima. Y si tú no lo ves, no es que estés ciego. Es que eres necio, y no quieres ver, porque hasta un ciego lo vería. Hasta su peor enemiga se vería obligada a admitirlo. De hecho, ahí radica su belleza; en que puede hacer ver a un ciego y enamorar a un enemigo.

Tú no la quieres mirar. Y yo sé por qué. Tienes miedo de mirarla y no poder volver atrás, no poder mirar a otra. De que cambie tu vida, tus costumbres, de que te cambie a ti. Tienes miedo de perderte en ella. O de encontrarte."


A veces no me doy cuenta de que, probablemente, no volveré a verte nunca más. Que no tendremos esas miles de conversaciones imaginarias. Ni los besos. Ni las lágrimas de perdón o de alegría. Se quedará todo conmigo.

Sé que no fue igual para los dos. Que te reirías de mi visión de todo el asunto; aunque en el fondo supieras que tengo más razón de la que quieres darme. Hemos funcionado así desde el principio. Siempre me hiciste creer que la tonta era yo.

Tal vez te haga novela. La mejor manera de olvidar a alguien es hacerle literatura.

Al parecer soy demasiado joven para saber escribir. O para saber algo.

422.

Contigo cada palabra adquiere relevancia. No me había dado cuenta del sentido de muchas expresiones hasta que te tuve delante. Y en lugar de definirlas, me hiciste sentirlas. Será por eso que se le llama sentido.

Nada se conoce mejor que aquello que, además de pensarse, se siente. Que aquello que se vive. Que aquello que apasiona. Las pasiones mueven. Llevan a la unión. Las ideas dejan estático. Se contemplan, en una mera recepción pasiva. Las pasiones encienden el espíritu. Nos llevan a hacer cosas. Nos activan. Nos implican.

Tú me apasionas como nada lo había hecho en la vida. Ni siquiera Él. Él me apasionaba mediante la fuerza de la contradicción. Era subida y caída libre. Una pasión intermitente, que dejaba al alma agotada. En la incertidumbre.

Tú eres claridad y certeza.


No tengo miedo a caer.

"aunque no te guste, tú y yo quedaríamos muy bien agarrados de la mano mientras el mundo se derrumba ante nuestros ojos..."

421.

Ella.-Para ser tan listo...nunca supiste fijarte en lo importante.

Puedes burlarte de mí y decirme que soy una cursi. Pero si lo haces, es que no me conoces a mí, y que no reconoces el amor cuando lo tienes delante.

Y si no conoces eso, será imposible que disfrutes verdaderamente, al máximo, de la vida. No sabes lo que es alegrarse tanto de vivir que TODO tenga sentido. Amar es encontrar el motivo para alegrarse de toda la vida. De toda la historia hasta el momento. Y no quiero decir que todo el mundo deba tener un amor romántico; se pueden amar muchas cosas. Pero lo importante es amar siempre con todo el corazón.

Amar es encontrar el dato que falta para resolver la ecuación que plantea la existencia: la vida. Todo se hace claro. Todo adquiere razón de ser, o más bien evidencia su razón de ser. Saber que "ese algo" está ahí es lo que hace todo diferente. La vida con cada singular momento.

Búrlate, si quieres. Pero si no has venido a la vida para alegrarte de la existencia, vienes por las razones equivocadas. El amor, el amor de verdad, hace que comprendamos la vida y su milagro.

Todas las personas somos milagros.

420.

"Tan sólo quería ilustrar
que quiero arriesgarme a conocerte
porque el miedo al fin cayó, al fin cedió."

Sonrisas que me sorprenden a las ocho de la mañana. O a las dos menos cuarto. En forma de palabras. Juegos de palabras que se cruzan en el aire, y que nadie más comprende. Sólo están a mi alcance. Y eso que mido poco más de un metro y medio.

Es simple. Nadie más te está mirando. Al menos, no con tanta a(in)tención. Como si fueras una increíble pieza de museo. Hay gente que va por los museos echando miradas fugaces; y cuando vuelven a sus casas, sólo recuerdan el dolor de piernas que tienen de haber estado de pie tanto tiempo.

Pero luego están los pocos que se sientan tres cuartos de hora para ad-mirar un cuadro. Un solo cuadro. Y esa persona se enamora. Y vuelve con el cuadro en su interior. Con sus matices, sus detalles. Con la riqueza de sus colores, con sus brillos y sus sombras. Se lo tatúan en la mente. Y nunca lo abandonan.

Se quedan atados a su belleza única.

Los otros no saben lo maravilloso que es encontrar algo que cuanto más lo miras, más bello te parece.

419.

It reminds me the way that porcelain cracks.

Y yo aún me emociono cuando paso por delante de tu casa, aunque tú ya no estás allí (las persianas de tu habitación están echadas). Y a veces,aunque tenga que dar rodeos, paso por delante de tu casa sólo para emocionarme.

No me importa ya dónde estés. Tampoco lo que hagas. Ni siquiera quién estés siendo; quién hayas decidido ser esta vez o quién estés fingiendo ser. En el fondo seguirás siendo el mismo, lo sé. Pero tampoco eso me importa. No me preocupa lo que hagas. Ni con quién hables, ni lo que digas. Ni a quién beses. Ni con quién juegues. Ni de qué te rías.

Ya sólo hay una cosa que me importa de ti: los recuerdos. Nuestra historia tuvo un claro punto final. Y ya no tengo que mirarte más. El libro está en la estantería. Y a veces me gusta releer un par de páginas, o incluso releerlo entero. Pero una vez llego a al última página... no busco nada más.

No espero ningún epílogo.

Hola, soy la escritora del blog.
Normalmente no escribo nada real, pero blogger está haciendo algo extraño con mis comentarios. Han desaparecido casi todos. Y los que hay, no los numera bien. Quería saber si a vosotros os está dando algún tipo de problema.

Gracias.